Хочется бежать, бежать и бежать. По каким-нибудь равнинам, полям, затем тропинкам, окруженными деревьями с острыми прутьями, жестко врезающихся на скорости, бежать, спотыкаясь, по склонам, ведущим в глубокие ямы и впадины. Добежать до дна, жадно глотать воздух, будто убежал только что от собственной смерти, практически поймавшей тебя за пятку.
Очнуться от прогнивших мыслей. От мыслей вслух. От всех бед, проблем, неурядиц. Понять, что у тебя есть только ты, а остальное - не вечно. Закружиться над ясным небом, закрывая глаза от солнца и головокружения. Упасть на траву. Улыбнуться. Сказать себе, что твоя правда верна. Что твой путь, твои чувства, поступки, действия… это всё… всё твоё, и создано оно тоже тобой, осознанно и от чистого сердца. Слезы потекут по лицу незаметно, растаяв в улыбке: осознание душевной свободы, свободы от прутьев железной клетки, людей, окружающего мира. Потому что ты сам - целый мир. Тебе не нужен народ, одобрение, похвала, чужие мысли, разговоры, и даже путешествия. Ты сам - великое приключение. И жизнь длиннющая (и в ином смысле, короткая) игра, и тратить свой единственный шанс на то, чтобы быть не собой, а подстраиваться изо дня в день, из года в год, под кого-то… стоит ли оно того?